Essas ataduras na alma
fazem eu ler a vida
com alteridade.
somos todos miséria
somos todos ternura
amor versus o lixo
incólumes, nem tanto
é de clemência
que se fala os outdoors
uma mentira fresca
com cheiro inebriante
carmim melancolia
a alma era um hímen
homem algum pode compreender
o tempo é luz que arde e transforma
aprendi a ser minha
a chuva é solidão
imbricada feito costura.
meu passatempo é colecionar saudades
em minha vitrola as cantigas do tempo dela
no meu peito a ânsia do que é amar.
Era dor
era só
era tempo-silêncio
era
já não é mais
Antes de desistir, esteja disposto a amar.
Antes de machucar, esteja atento às próprias machucaduras.
Antes de partir, esteja consciente de que talvez nunca mais possa voltar.
Antes é o agora
a palavra amarga, me afeta a bílis
invoco seu nome logo cedo,
esse cheiro maldito de dor destrói afetos.
sem luz, sem som, sem umidade
sou sem alma desde sempre,
um verbo eterno de rancor.
troquei meu descanso,
pelo ritmo sóbrio
de controlar palavras e desejos.
Ainda era escuro.
na penumbra ecoava vozes de clamor
queria mesmo é abrir meu peito tirar os espinhos, e ficar somente com as flores amarelas semeadas nele.
mas esqueci minhas ferramentas, escapou-me a habilidade de cultivar alegrias.
espero ano que vem.
vou começar a preparar a terra boa cá dentro de mim – porque do pó viestes, e para o pó deve voltar – já não temo os gritos, tenho o costume da reza antiga.
meus verdadeiros amigos, educarão seus olhos a cuidar de mim
(memória póstuma em desejo).
nesta penumbra, ainda sinto medo e esperança.
creio que são minhas entranhas, sendo escarneadas pelo desvelo do tempo inoportuno das tempestades.
o senhor do roseiral,
hoje não cantou sua prece.
escondeu os olhos, como castigo
numa despedida eterna.
hoje o senhor do roseiral,
não alimentou os passarinhos,
não saudou as criancinhas,
ele chorou dolorosamente.
hoje o senhor do roseiral,
esqueceu de aquecer o caminho,
deixou de sorrir para as pessoas,
não tocou a viola e emudeceu seu cantar.
hoje o roseiral está cinza!
rastro fúnebre, sem piedade,
somente ferida e banho frio.
há dias, que sou o senhor do roseiral!
o despertar da cidade
passos frenéticos,
coletivos lotados
mal humor misturado com bom dia
despertadores pausados em mais cinco minutos
faróis, buzinas, medo e arrisca.
este é o preço de viver.
ainda há pássaros urbanos te acordando, basta se envolver.
Hortência Novais
Hortência Novais
Vida pulsante
E um coração silente
Lábios ressequidos
Ardem minhas palavras
Em saudades.
Segunda-feira inauguro
meu diário azul.
Hortência Novais
